LXXI LE TONNEAU DE LA HAINE
La Haine est le tonneau des pâles Danaďdes ;
La Vengeance éperdue aux bras rouges et forts
A beau précipiter dans ses ténčbres vides
De grands seaux pleins du sang et des larmes des morts.
Le Démon fait des trous secrets ŕ ces abîmes,
Par oů fuiraient mille ans de sueurs et d’efforts,
Quand męme elle saurait allonger ses victimes,
Et pour les resaigner galvaniser leurs corps.
La Haine est un ivrogne au fond d’une taverne,
Qui sent toujours la soif naître de la liqueur
Et se multiplier comme l’hydre de Lerne.
Mais les buveurs heureux connaissent leur vainqueur,
Et la Haine est vouée ŕ ce sort lamentable
De ne pouvoir jamais s’endormir sous la table.
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